Diz que há um Motel aqui na zona onde se comem boas francesinhas.
A mim, parece-me muito bem.
Primeiro, porque pode induzir em erro. Um erro legítimo, claro. Um gajo vai a pensar em cancans, joie de vivre; rendilhados vermelhos e negros, seios constritos em espartilhos. Na invenção do erotismo cru, fluido, dançado e arrastado na língua, sem rodeios nem embaraços. E zau!, espetam-lhe com uma tosta mista no prato.
Segundo, porque um convite para jantar nunca se recusa. "E já que aqui estamos..."
A isto, meus senhores, eu chamo boa publicidade!
4 comentários:
Alvíssaras! Pois que voltasteis às lides blogosféricas. Muito folgo em ter-vos por cá, nobre Dama!
Francesinhas. Calhava bem uma agora para encher a pipa!!!
Ósculos e demais manifestações de carinho virtual, pois que nutro por vós verdadeira afeição e sinto-vos a falta neste mar internético. Oh bons ventos vos trouxeram!
Sim, e vou tomar a emdicação já já
Pusinko, qualquer dia venho cá escrever nem que só seja o dia da semana, só para receber elogios teus ;)
Ao que parece vai lá muita gente por causa da dita cuja!
Enia, pelos vistos, resulta então ;)
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