Operações em marcha

Aproveitando fugas ao segredo de justiça, dar-vos-ei um apanhado das investigações em curso no nosso País. Uma delas (ou mais), virá à luz dos noticiários um dia destes.
Aceitam-se apostas...

.Operação Potter Cabeludo - investigação do caso da rede que fazia de cavalos da GNR mulas, escondendo-lhes droga nos cascos.

.Operação Coq au Vin - investigação na raia, de automóveis com matrícula francesa, que trazem CD's pirateados da Carla Bruni e os infiltram em feiras nacionais, aproveitando a época natalícia.

.Operação Voicemail - investigação de fraude de cartões de telemóvel e auriculares por parte de acessores de José Sócrates.

.Operação Encosta-te a Mim - investigação de redes nacionais que aliciavam mulheres cheiinhas para prostituição em casas especializadas. Crê-se que estejam envolvidas uma marca internacional de mobiliário e uma marca nacional de colchões.

.Operação Histeria - investigação das bagageiras dos autocarros das fãs de Tony Carreira por suspeitas de posse e intenção de distribuição de anfetaminas.

.Operação Uó Telse - mais uma qualquer que não vai a lado nenhum por causa do telemóvel do Sócrates.

Chamem-lhes nomes...

Aquela era uma típica manhã de Segunda-feira a chegar ao fim: chata. Cinzenta, fria e húmida, do modo como só o Inverno a ela se sabia ligar, emaranhado que já estava nas paredes daquele escritório iluminado parcamente por uma luz amarelada e cansada que o tornava ainda mais estreito e baixo, ainda menos agradável.
"Bolas, que fastio!", pensou enquanto se recostava na cadeira que, à força de tantas vezes ter que suportar agruras profissionais, já chiava ao mínimo encosto.
Puxou duma cigarrilha, deslizando-a pelo nariz fazendo com que o cheiro adocicado do tabaco fraco lhe pesasse prazenteiramente nas pálpebras que a ele cederam. Com a mão direita tacteou o bolso do casaco onde tinha o isqueiro, e deixando o hábito mover-lhe os dedos, fez a chama saltar de encontro à já preparada cigarrilha. O crepitar das folhas secas, e o bafo de fumo pardo a subir em direcção ao tecto, hipnotizaram-no.
Perdido neste torpor, foi com um salto e um compassar acelerado do coração que saudou o anafado Antunes, que lhe irrompia pela sala luzidio e com a expressão de criança em vésperas de Natal:
-Inspector-chefe, vamos ao nosso almocinho?
Diabos pá! Que este homem para além de contrariar todas as leis da Física e deslocar-se sem ruído, ainda se rege pelo estômago qual astrónomo pelos Planetas!
Assim como assim, estava visto que aquela manhã já não ia render mais...

À saída do prédio, notou que toda a neblina que envolvia aquela parte da cidade prolongava o cinzento da fachada. Pensou, com um misto de humor sarcástico e auto-comiseração, que o cinzento sempre o perseguia, quanto mais não fosse, pela gabardina com mais anos do que os que se lembrava e da qual nunca teve paciência de se livrar.
Apanhou a meio a frase do Antunes, qualquer coisa como "...mais indícios de falcatruas".
-Esta vai ser de peixe graúdo, chefe! Já temos tudo para partir para a investigação! Chato é ninguém conseguir pensar num nome para dar à Operação...
Grunhiu-lhe um qualquer incentivo despropositado, mas visto a porta do restaurante já estar próxima, não adiantava alongar-se na conversa.

De lista na mão, viu sem ler o que havia, e decidiu-se, transmitindo ao empregado que já esperava impaciente de papel e caneta na mão, ao lado da mesa.
-Pode ser Paella...
-Isso!!! PAELLA! -exaltou-se Antunes.
-Duas paellas então? -disse, atarantado, o empregado, atónito com tamanha voracidade!
-Não homem, credo! Para mim é uma mãozinha de vaca!-disse Antunes, enquanto se ria baixinho, adjectivando só para ele e para os seus botões, os sujeitos que comiam paella...

Calendarizações

A grande maioria do povo Português (a bem dizer, os palermas) voltou a cometer uma gaffe... É que o dia dos diabretes é a 14 de Novembro, e não a 31 de Outubro...

Mãos Mágicas

Não, este post não é sobre as minhas mãos. Mas podia! :)
O vídeo que se segue é a actuação de Kseniya Simonova, vencedora da versão ucraniana do concurso "Britain's Got Talent" (a tradução talvez seja "Ukraine's Got Talent", mas em ucraniano, claro está! :D), com uma rotina de sand painting. Para além de eu gostar particularmente do formato deste programa (só mesmo em Portugal é que conseguiram torná-lo uma valente bodega, a começar pelo título "Aqui Há Talento"), também gosto bastante desta arte (?!) de sand painting. Lembro-me de já ter visto também no tutubo um senhor a fazer algo do género. Com certeza que haverá mais gente a fazer isto, mas não serão tantos quanto isso, facto que terá garantido originalidade à menina Simonova (os Silvas lá do sítio), o que a terá ajudado a ganhar o concurso. Gostava de ver uma actuação destas ao vivo. Resta apenas escrever que estas imagens de areia feitas pela menina ucraniana retratam a invasão e ocupação alemãs durante a II Grande Guerra (reparem que eu escrevi "Grande Guerra" e não "Guerra Mundial", só para não ferir susceptibilidades :P).



Para terminar deixo aqui outro vídeo, um rebuçado para aqueles que gostam de futebol. E até tem tudo a ver com o título deste post! Bom, neste caso seria mais "Pés Mágicos"... E não, também não são os meus pés! Mas também podiam :)
Um tal de Zlatan Ibrahimović (sim, aquele rapazote sueco que no último Verão trocou o Inter de Milão de Mourinho pelo Barcelona de Guardiola por uns trocos na ordem dos 70 milhões de euro) fez esta gracinha no último fim-de-semana no jogo do Barcelona contra o Maiorca.

Humor Negro (mas daquele negro-Raquel-devias-ter-vergonha-!)

Um maneta pedinte tem que tirar o dia de folga quando chove? É que ficar a apanhar chuva, dá para ficar doente, e não tem entidade patronal que lhe pague a baixa; e só segurar o guarda-chuva, não põe comida na mesa de ninguém...

Escutas

Estou em condições de afirmar que o Sócrates anda a escutar de facto, o que quer e o que não quer, e quando calha de não gostar do que ouve, leva a mal e se amua todo, e é tacanho e mesquinho para as pessoas em causa. E não falo do Aníbal! Esse é maior e em vias de ser vacinado, que trate das coisinhas lá em casa, que roupa suja lava-se é na comunicação social (desde que não seja Sexta à noite). Mas estava eu a dizer que o Sócrinhos anda com microfones -até novos choques tecnológicos...- e aparelhinhos similares ou nem por isso, mas que servem para o mesmo. E o que é que ele me fez desta vez, o quê, o quê?! Recusa-me o Cartão do Cidadão... Eu digo mal dele, digo mal das políticas, ideias, ideais, vontades e gravatas, que nem da cara dele gosto e não lhe suporto a voz, não lhe dou votos e ainda mando bocas quanto à acuidade nas escolhas dos casos em que se mete, que fêmeas ao barulho só se tiverem nome de homem, e que só está à espera que a lei do casamento homossexual passe (fosga-se!) para assumir romances. E o que é que ele me faz? Recusa-me o Cartão do Cidadão... Ai é assim, é?! Queres que me mude de armas e bagagens para o Estrangeiro, é? Quem te dera... Não vou, fico aqui! Que aqui é que dá gosto falar mal!
'Tá bem que na foto pareço uma contrabandista toxicodependente na sua septagésima terceira encarceradela. Mas isso não é razão para se negar o Cartão a ninguém... Nem mesmo a quem já tem menos direitos que muitos dos estrangeiros que para cá vêm!


(A bem dizer, e em bom abono da verdade, "negar" é capaz que seja um termo excessivo. Na verdade "só" já o pedi há mais de 3 semanas e ele ainda não chegou, quando o tempo médio são 10 dias, e o de todas as pessoas que conheço e que já o pediram, demorou bem menos... Mas devem ser todos de esquerda... Isso ou com tento na língua...) (AH! Que piada gira que fiz agora: Pois, é que eu, de facto, nunca me con tento)