A culpa é da posição, essa que mais tarde ou mais cedo acaba por enfastiar

Primeiro-Ministro De missionário: nem ph*de, nem sai de cima.

Às vezes, minto. Não é bonito...

-Que vinho abro?, pergunta já de saca-rolhas em punho, perante um rol de garrafas espraiado perante nós.

-Abre o Quinta da Bacalhôa, diz aqui a desentendida em vinhos, mas que se torna cloroformicamente fácil à vista de um branco fresquinho.

-Quinta da Bacalhôa? Mas esse é branco maduro. Gostas de brancos maduros?

-Eu só gosto de brancos maduros, menti, insidiosa e maliciosamente. É verdade que branco por branco, que seja maduro, que não sou mãezinha de ninguém e já não tenho paciência para andar a educá-los, mas na verdade, sou muito dada a caleidoscópios de sabores, que se me aparece à frente um mais geneticamente moreninho, a ver se primeiro lhe tento tirar a pinta da maturidade! O tanas é que tento! Espezinho logo ali os ideais e para a frente é que é caminho!

Depois de um silêncio que diz sem dizer "sei muito bem por onde estás a querer entrar, era poder e tu vias onde isto ia parar!", o resultado foi provar um CR 9 contrariada (sim, contrariada, que o que por aí se diz já há muito que deixou de ser verdade), o qual desaconselho (sabe a coisa gasta, já muito coçada até), e eu acabar a noite a dizer ainda mais disparates...

A subtileza do humor

É lugar comum, talvez até com a sua quota parte de fundamento, afirmar-se que a Ciência é séria, quadrada por vezes, parca em sentido de humor. Faz-se nos seus laboratórios, nos seus claustros fechada, esconde-se em tubos de ensaio, apetrechos de nomes impronunciáveis, por trás de lentes graduadas de saber e de demasiado tempo dado às letras. Quando sai, suja-se de terra e lama sem constrangimentos, escava paciente e minuciosamente a História, perde-se em minudências e arrisca-se em enormidades. Vai do mais pequeno microrganismo ao espectro da luz, dos quarks aos riftes continentais, do Passado ao Futuro, com a certeza de que, por onde quer que ande, aonde quer que vá, lhe reconhecem sempre o peso e a Verdade que tem.

Nos ditosos Leões, nas paredes dos quais, outrora, não há muito, latejou o saber Científico, sobeja ainda o Museu de História Natural. Uma das suas alas é a Sala de Antropologia Mendes Corrêa, onde desfilam crânios e instrumentos, partes das vidas passadas que evoluíram (?)* para as de agora. Dos primeiros, há réplicas de Australopitecíneos, Homo Habilis e H.Erectus, de fósseis que de tão importantes para a Paleontologia e Antropologia têm até nomes. Há mesmo fósseis (réplicas de) de Neandertais, embora muitos permaneçam ainda hoje entre nós, com a carne presa aos ossos e misturando-se nas multidões, cujo contributo para a Ciência é nulo ou pior que isso. Há os Primatas Actuais, englobados nos quais nos encontramos, com um fóssil de Gorila, um de Chimpanzé e, maravilha das maravilhas, laivo súbito de genialidade pagodeira, pedaço de brilhantismo muito mais do que académico, prova de que até o mais sábio se consegue divertir, uma placa a dizer "Homem Actual" e... um espelho.

Pelo que vi, evoluímos que foi uma beleza!

*Serve o presente apenas para ressalvar que não duvido um pouquinho que seja (de uma das) Teorias da Evolução, só ainda não sei, tão-pouco consigo afirmar, que essa mesma evolução tenha sido para melhor como, quase sempre, está subentendido...

Quem passou ao lado duma grande carreira, quem foi?

Fui eu, sim senhor, mas foi da que ia para o Porto, que dizia que ia haver greve da CP, mas acabou por não haver, e assim como assim, faltei à aula, mas posso ir mais tarde e de comboio. Enfim, antes tivesse ido para a relva "jogar à bola".

É este peso no peito que nos mata aos pouquinhos

"Trancar o dedo na porta dói. Bater com o queixo no chão dói.
Torcer o tornozelo dói. Um tapa, um soco, um pontapé, doem.
Dói bater a cabeça na esquina da mesa, dói morder a língua, dói pedra no rim.
Mas o que mais dói é a SAUDADE.
Saudade de um irmão que mora longe. Saudade de uma cachoeira da infância. Saudade do pai que morreu, do amigo imaginário que nunca existiu. Saudade de uma cidade. Saudade da gente mesmo, que o tempo não perdoa.
Doem essas saudades todas.
Mas a saudade mais dolorida é a saudade de quem se ama.
Saudade da pele, do cheiro, dos beijos.
Saudade da presença e até da ausência consentida.
Você podia ficar na sala e ela no quarto, sem se verem, mas sabiam-se lá. Você podia ir para o dentista e ela para a Faculdade, mas sabiam-se onde. Você podia ficar o dia sem vê-la, ela o dia sem vê-lo, mas sabiam-se amanhã.
Contudo, quando o amor de um acaba, ou torna-se menor, ao outro sobra uma saudade que ninguém sabe como deter.
Saudade é basicamente não saber.
Não saber se ela continua fungando num ambiente mais frio. Não saber se ele continua sem fazer a barba por causa daquela alergia. Não saber se ela usa ainda aquela saia.
Não saber se ela foi na consulta com o dermatologista como prometeu.
Não saber se ela tem comido bem por causa daquela mania de estar sempre ocupada; se ele tem assistido as aulas de Inglês; se aprendeu a entrar na Internet e encontrar a página do Diário Oficial; se ela aprendeu a estacionar entre dois carros; se ele continua sorrindo com aqueles olhinhos apertados; se ela continua dançando daquele jeitinho enlouquecedor; se ele continua cantando tão bem; se ele continua detestando o McDonald's; se ele continua amando; se ela continua a chorar nas comédias.
Saudade é não saber mesmo!
Não saber o que fazer com os dias que ficaram mais compridos;
Não saber como frear as lágrimas diante de uma música;
Não saber como vencer a dor de um silêncio que tudo preencheu.
Saudade é não querer saber se ela está com outro e ao mesmo tempo querer. É não querer saber se ela está feliz e ao mesmo tempo perguntar a todos os amigos por isso...
É não querer saber se ele está mais magro, se ela está mais bela.
Saudade é nunca mais saber de quem se ama, e ainda assim doer;
Saudade é isso que senti enquanto estive escrevendo e o que você, provavelmente, está sentindo agora depois que acabou de ler..."

-Miguel Falabella-

Última Fornada

Será um pandemónio, o pão que o Diabo amassou?

Mandem-me prender se quiserem

Não gosto do Windows 7.

Ontem

Vi um quarentão a quem pesava, certamente, mais a barriga que a idade, com uma camisola do FCP que devia servir muito bem num corpo atlético... com o carro parado no meio da rua sem pegar, a pedir a transeuntes que o auxiliassem na técnica do "empurra".

Ah! Alegrou-me o dia.

É bem-feita! É o karma, amor, é o karma. Elas pagam-se sempre...

Hoje

Senti a carne dos meus pulsos abrir-se, o sangue pulsante a jorrar em quentes convulsões, o corpo a conduzir-se ao suicídio sem pedir assistência à vontade nem à consciência, enquanto assarapantada com o rumo que me via tomar, o ouvia implorar exigentemente: "Dá-me uma morte rápida, se me queres matar! Esta está a custar horrores."

Awf! Há pessoas que deviam ser proibidas de dar aulas...

A Prova!

Vêem como os cefalópodes são inteligentes?

A Ciência já o tinha dito. Mas o Direito, lerdo até na Justiça, a qual já se habituou a atrasar, porque não tardar-se em tudo o resto?


(Mentira... Isto não prova nada... Peço desculpa...)

Será razão para alarme?

Estávamos as três na cozinha: eu, encostada ao umbral da porta tendo já desbobinado o meu dia e o que mais me aprouve; a minha mãe, plena de toda a sua multifuncionalidade, com o estrugido já a rugir, a maçã para a sobremesa já partida aos bocadinhos e a cozer, e pendente à banca a passar uma louça por água; e a televisão, que na altura vomitava publicidade. Às tantas, um anúncio da Worten:

-"bla bla bla uma máquina de lavar já-não-sei-se-roupa-se-louça com eficiência A+"

Voltando-se para trás, com o ar tanto de admiração como de desconfiança de quem acabou de ouvir anunciado que vai começar a chover notas de €200, diz indagando, a senhora minha mãe:

-Uma máquina com deficiência a mais?

Não me tendo apercebido de qualquer tom irónico, tão-pouco de qualquer pontinha do humor palerma que corre, geneticamente, nas fêmeas bípedes desta casa, soltei um "-Sim, mãe, porque faz todo o sentido..."

Dando-se conta de que a coisa não estava a correr bem para os lados dela, e sem esconder o sorriso que ameaçava despontar, mas tentando, disse um "-Oh, a sério..."

Rendida à placidez assim escancarada, lá expliquei: -Claro que não! Eficiência A+. Máquina com E-FI-CI-ÊNCIA "A" *desenhado no ar com o indicador* MAIS!

E, rindo-se de si própria como só os sábios são capazes, lá rematou: -Eu vi logo que não podia ser...


"E se não fossem inesperados destes de que riria o homem vivendo na sua rotina?"

A prata da casa

Depois do enésimo ano a dar aulas de Bioestatística que resultou, vá-se lá saber se por força do cansaço ou outra qualquer menos badalada mas igualmente limitadora, numa caca muito grande, desde frequências por corrigir, a alunos insatisfeitos, a exames em Agosto, pontuados por uma percentagem assustadoramente reduzida de aprovações, eis que Pedro, O Lago é retirado do ensino da mesma neste ano lectivo que corre.

"E tu ainda não fizeste Bioestatística?!"

A questão não é essa, meus queridos! (De mais a mais, quem é que depois vos contava estas coisas?) É sim um dos slides da primeira aula que prontamente exibirei:

Pode-se tirar a Bioestatística do Pedro Lago, mas nunca, jamais! se poderá tirar o Pedro Lago da Bioestatística!

A minha vida afigura-se sem sentido

Já plantei a árvore que me competia; filhos ainda não os tive, não os vejo para breve mas quero-os, e em caso de maior aperto por dificuldade em encontrar quem comigo os queira também, aconchega-me o saber que me basta acenar com o meu útero ao Cristiano e fica o caso resolvido. Agora escrever um livro? Sair um livro com frases por mim construídas, palavras por mim postas juntas e eternizadas, com este Acordo Ortográfico? É que nem pensar!!!

Estou feita...

You sexy thing!

Já não havia luz que descesse do céu, e o amarelo que escorria dos postes de iluminação ainda era parco e insuficiente para desenhar com perfeição e claridade os contornos das sombras e das coisas que as formam. Em alturas destas, há outros sentidos que não a visão mais à coca de acontecimentos para descortinar. Sendo que não ando às apalpadelas -na via pública, pelo menos-, nem com a língua de fora, e o frio cortante anestesiava o olfacto, acrescendo-lhes ainda o facto de que o que se avizinhava soa como um bom champagne a borbulhar num copo, como uma cria de leão a fazer ron-ron, como um vozeirão másculo, viril e incontrolavelmente apetecível, ouço aproximar-se em jeito de desaceleração e à medida que caminho para a passadeira, o trabalhar dum veículo que nasceu para ser carro, mas é muito mais do que isso.
Espreito, vejo a frente dum Ford Fiesta do século passado, ponho a ponta do pé na estrada e eis que ali atrás, tão pertinho de mim, tão inatingível e tão inimaginável se desenha um Aston Martin.
Perdi o controlo do meu maxilar inferior, que caiu em jeito de espanto contemplativo. Continuei caminho com a cabeça presa pelos fios invisíveis que saíam das linhas daquela maravilha. Cheguei ao outro passeio a dar graças por ainda haver carros aos quais custa a arrancar, parei com a minha expressão de êxtase no condutor, pisquei-lhe um olho, ele acelerou provocadoramente, e sei que ele seguiu caminho a pensar: "Tenho um carro tão potente que até entraram ciscos para o olho daquela miúda!"

Eu sei lá, sei lá!

Depois da criança sem pai (tão 2009...), da criança sem mãe (tão 2010...), eis que, saltando uma fasquia já de si alta -que ainda que démodé, nascer sem mãe não é para todos-, vem chafurdando alienadamente na poça de lama da futilidade e da estupidez, um casalinho dar nome a uma nova criancinha, sem culpa nenhuma a pobre coitada.

Meus senhores e minhas senhoras, nasceu Lyonce Viiktórya!


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